Los niños que escriben en mi cielo

Esos rostros son la alegría eterna del mundo gris... Son miles de otoños sobrevolando mis recuerdos.
Son mis sueños futuros y los del mundo en pie... Gestadores de pensamiento y nuevas realidades inconclusas. Plumas de la fantasía. Ángeles del mañana, de mis días, guardas de mi porvenir.
Brillantes perlas del sol que caen y recaen sobre la realidad inaudita.
Ventanas abiertas, mentes tranquilas, huellas en el barro, camino inexplorado, portadores del porvenir.
Cielo todo entero, lienzo puro y arte concreto.
Preludios del viaje, manos de artesanos y deditos de pan.
Elixir para el alma, enfrascados en todos los tamaños…
La palabra justa y el abrazo a tiempo, los pies firmes. Pupilas de agua sincera, llanto de mi alma que se regocija.
Mi eterno descanso en sus bracitos, en sus brazos de hombre...
Guerreros inmensos de la vida, eternos niños a mis ojos... hombres probablemente aunque no quiera...
Amor eterno e incalculable. Orgullos míos.
Luciérnagas, pequeños duendes guardianes del jardín.
Autores de mis sueños, generadores de ilusiones y esperanza.
Amor puro y completo...
Cada uno por su lado y todos juntos...
Luz...

Luz...



Epifanía...

Sobre un hombre que quiso ser sombra y papel

ESCUCHECE CONJUNTAMENTE "LO QUE DICE LA LLUVIA" - SERU GIRAN

Por si no lo tienen a mano http://www.youtube.com/watch?v=K2_D9hT3Fic

 

A veces caminaba por la calle, a veces no. Nunca supo muy bien donde quedaban el fin de sus extremidades. Todo lo que hacía, lo hacía con un augurio de final… como si supiese…

Sus certezas duran lo que dura el plenilunio. Vive buscando nuevos soles, pero qué más da si su noche se hace eterna en sus pies que siguen ahí…

Un otoño descarado lo sorprendió en medio de abril, y rápidamente dejo atrás aquel solsticio de verano, cayó en un letargo. Y solo él sabe que nada de esto es real, pero a veces los sabores, a veces… pareciera que…

Solo apariencias, mira y no ve el infinito. Quiso mimetizarse con aquel frio que se colaba por debajo de las faldas de las mujeres que no ve caminar junto a él… quisiera perecer ahora, ser parte de la tierra que lastima sus pasos, pero en sí, él es perenne, su alma y lo que lleva dentro también.

Se verá recaer mil veces en el centro mismo de la vida, y sentirá (creerá sentir) los aromas más dulces que le recordaran con cierto ofuscamiento el seno de su primera madre.

Cuando descubra que su pelo comienza a sucumbir a la gravedad de la situación, vera dos estrellas fugaces que desviaran su atención y seguirá caminando sin volver a recordar el tema… espera llegar pronto a un lugar que no conoce…

En una de sus tantas noches caminadas, un vaticinio penetro en su mente subyugada [Estoy en algún lugar donde debo estar]

Las candilejas del teatro de la muerte lo encandilaron, dio un último paso dentro de la negrura… Comprendió que era un personaje muerto dentro de alguien esperando salir a la luz de la escena para intentar reconstruir, con su difuminada memoria, lo que había sido alguna vez su vida… [Kantor no podría haber estado más acertado] pensó para sí, casi sin darse cuenta. [Todos somos un poco como eso…]Que inútiles nuestros cuerpos yertos en esta irrealidad que caminamos incesantemente.

Finalmente siempre fui lo que viví buscando y mi vida acaba sin ser más que la sombra y el papel dentro de otra sombra más obscura…

Titulado Indefinido

Nunca había notado cuanto me entristece el olor del café… y verte ahí recostado sin decir nada. No había notado lo triste que es tu silencio, últimamente creo que todos callan… esa debe de ser nuestra verdad, el no decir nada, cuanto grito inútil, cuanta palabra vacia… Pero el café… que tristeza, la cucharita que se hunde y una triste cucharada de azúcar, que amargura.

Algunas mañana son tan aparentemente felices, pero de pronto uno puede descubrir dos agujas de tejer abandonadas, la música sola y empolvada en un rincón… y sin detenerse a pensar en la tristeza que encierran esos objetos traga el café y sale… va hacia la nada.
Pero tenes esa mania de seguir ahí de espaldas sin decir nada, porque no sabes que decir… ¿y acaso pensas en lo triste de tus palabras que van por dentro? Y te es tan dolorosamente fácil dormirte como un niño como si nada, guardándote todas esas palabras y dejándome esa tristeza que sobrevuela el aire y se cuela en el olor de mi café caliente…
Yo creo que nadie puede hablarme hoy, es como si todos fueran sordos a mi alma, por eso no pueden contestarle…
Sentiste que triste es prender otro cigarrillo sin otra cosa que hacer que darle vueltas a la cabeza… que inútil… matamos un cigarrillo atrás de otro sin darle la minima importancia… que hastio.
Que sordo es el silencio también, y de golpe dejo de oir y escucho las manitos del reloj en el pasillo que sigue corriendo… Y yo, y mi alma detenidas aca en una tristeza de agua tibia, con las manos frias… Ahora vos estas solo y yo también, tal vez ayer estábamos igual de solos pero abrazados… Quizás compartíamos la soledad, pero no. Yo se que era mas que eso, que duras que son nuestras almas, y la verdad de todo esto es que te extraño tanto…
Viste que te come la tristeza cuando estas solo. Tengo ganas de fumar, pero sospecho que no ayuda en nada, tengo ganas de escribir pero da igual… de todas formas nadie me ve, nadie me lee, todos sordos… todos tontos y locos… yo también y vos incluido.
Me voy a somatizar en un sueño etílico, y mañana me voy a levantar triste nuevamente para seguir haciendo lo que debo, pero el café se quedara en su taza lugubre, y las agujas de tejer, y la música, todo seguirá llenándose de polvo, como nosotros.

.....Ciclico indefinido..

Criaturas sin vida que se levantan tiernamente.
                  una luz de vida cae desde un agujero en la
                             tierra.
                      comienzan a    comunicarse sin entender el
            valor del silencio...         cuanto dolor invadira
       sus tiernas mentes que desconocen la mentira de este
  cielo...                    algunas gotas de lluvia refrescan sus
                               ojos tristes.              la carne comienza
              a sucumbir lentamente y todo se anuda a la vida

                      los cuerpos se caen en la tormenta y
               la vida entera desaparece..........

Texto Postumo

A los habitantes de este infierno helado y florecido.

Regurgiten sus últimas palabras, una revolución de palomas se acerca a derribar los pilares de su vida inútil. Las alas de la fantasía se han visto corrompidas por sus actos, lograron con sus injurias arrancar lágrimas de los ojos santos de la infancia. Sin dudarlo un segundo destruyeron todo lo que les fue dado por su madre. Dejen salir su último suspiro y que se mezcle con el viento fétido que ustedes mismos infectaron con su aliento. Las manchas en la tierra son de sangre tibia, porque ustedes mismos la derramaron con la intención de sembrar oro.

Los pequeños rayos de sol que aun los alcanzan dejaran de ser, porque ustedes cubrieron sus ojos con la mentira. Caminen sus últimos pasos hacia la cama para recostarse en su propia basura, porque sus almas no volverán a soñar ni a revivir. Su condena fue sentencia propia. El infierno ya está sobre ustedes, las nubes grises de su desgracia ya no son las del cielo, son hordas de cuervos que vendrán a penetrar en sus ojos y acosar a sus hijos hasta el hastío.

Contemplen por última vez la negrura de sus mentes tristes y de su temple acobardado, porque hoy es el día en que sus desdichas les serán reveladas. No guarden esperanza de ver el día en que sus vidas sean dichosas, porque ustedes son la infección de sus animas y la perdición de sus progenitores.

Sempiterno

Tal vez estos ojos vislumbraron algo de todo eso que me quisiste mostrar. Una suave brisa corrió el punto de vista inicial. En una pequeña caja tejida de tenues hilos de luz y conciencia se encuentran guardados los recuerdos de un alma. Unos ojos verdes de mujer, algunas calles, un girasol, el olor de una iglesia, las flores blancas, el perfume del pan, un ombú, los nidos de los horneros, latas, caricias, una lagrima en un papel avejentado, unos viejos zapatos sin lustrar, los primeros miedos de mujer y mi inocencia cruelmente arrebatada.

Ahora una hoja de otoño tardío cae, llora. Ahora la colilla de un cigarrillo encendido comienza a quemarse, duele.

Un lugar lejano y deseado... Acá todo es falso, unos hombres tristes en la plaza gritan TRUCO!, y ríen falsamente, unas señoras caminan apuradas, falsamente preocupadas por su figura. Un perro le hace, falsamente, trucos a su amo, que falsamente lo felicita, y el follaje, falso, de los arboles me cuenta el final de un otoño falso, en una plaza falsa de una ciudad gris.

Puedo ver ahora también la desdicha de una palmera fría. Tan desdichada la pobre bailando sola un tango infeliz por última vez, porque el viento la mece y ella lo sigue como puede tratando de entender cómo seguir aquel baile. Pero nunca más, aquel baile nunca más. Esa brisa suave nunca más.

Nunca más un abrazo de la tierra, ni una mirada, ni las sonrisas, ni los tangos. No habrá mas nada porque también seria el todo, y todo es estabilidad insoportable y arrutinada. Nunca más el alma atada y encadenada, con sus cortocircuitos y sus deberes, el alma fría y cansada, llorosa, turbia y suculenta. Solo quedaran las voces que puedan decir si y no, el anexo de un sentimiento sin sentido, y nada de recuerdos, ni de ayeres equivocados.

Pero, por sobre todo...

Sos como el olor del pan,
como una hoja de otoño,
como el ruido del mar,
como la primer estrella en el cielo.
Sos toda una vida contenida en un suspiro...
Sos como un domingo de tristeza infinita,
como una mirada clavada al piso,
anclada en un viejo placar,
como una lagrima en el café.
Sos todo el suspiro de aquella tarde...
Sos como una almendra confitada,
como el tiempo detenido en la letanía
sos angustia y canto de zorzal,
una mirada enjaulada en el ánima.
Sos toda la tarde cayendo en el ocaso...
Sos como mi mano que escribe,
como una vía muerta de la pampa,
sos todos los rayos de luz
y las palabras en mi mente.
Sos el ocaso volviéndose noche...
Sos como todo lo que no puedo decir,
como el piso frio debajo de la cama,
sos el aliento que se entrecorta
y el abrazo que no es nunca.
Sos toda la noche recayendo sobre mí...

Texto sobre como todo claudica ante la muerte, porque es algo inminente e inevitable (pero perduramos en un papel)

Puedo ver pequeños puntos de luz cuando cierro los ojos, hay en el aire miles de líneas que se cruzan, líneas de todas las formas... En mis sueños todo es un suspiro, el agua es humo y se desvanece, el tiempo es luz y se apaga.

De pronto los puntos se unen a las líneas, forman constelaciones sin estrellas, todo se esfuma y el universo es nada, es un punto, el único punto. Es rojo. Un punto rojo, infinito y solitario. Un universo contenido.

Todo se vuelve acuoso, una masa de agua sin forma, son pequeñas gotas, como estar dentro de una nube. Y lluevo, soy gota, y caigo. Me desarmo en la caída, me separo, me duplico, soy infinito en un segundo... Perdí una parte de mi dentro de un océano pacifico. Todos nos fragmentamos.

El punto se expandió, las líneas lo atraviesan y se vuelven ríos, y tierra, caminos impenetrables. Forman dibujos incomprensibles. Todo esta en movimiento perpetuo.

Ahora me pego contra una mejilla, y caigo una vez mas, otra gota se cruza en mi camino y me le uno... Ahora estamos juntos, nos fusionamos, nos mezclamos, cada partícula se mimetiza con el otro, somos uno, somos todo. Y caemos juntos y nada importa, porque la muerte es inminente. Porque somos lagrimas y solo nos queda caer y morir en este papel...

Para usted... El que lee...

Empezó a apoderarse de mi lentamente, mis sentidos se aletargaban y pronto caí en ese delirio característico de las mentes tristes y sumisas. Ya no había nada para hacer más que esperar la salida, el final de aquel viaje.



Este “viaje” no era realmente tal cosa, si no que se parecía mas bien a un espejismo, a una realidad paralela. Mientras mi mente divagaba mi cuerpo falleció y mi alma se escapó por un rato hacia un limbo donde embriagarse de todos esos sentimientos que mi triste vida no supo darle. Por las noches en mis nuevos sueños Morfeo me trae algunas borrosas imágenes de aquel lugar imperturbable e impenetrable, negado para el entendimiento humano. Tal vez si tuviera que describirlo no tendría las palabras precisas, supongo que es algo así como las viejas pinturas sobre la mitología escandinava, como las telarañas con pequeñas gotas de rocío en una madrugada de invierno, o tal vez como la esencia de la última lagrima que derrama un hombre por amor. ¿Qué más da? Tengo la sensación de que nadie va a entender de lo que estoy hablando, o que a nadie le va a importar. Cada alma tiene su propio cielo y tal vez sea eso lo que nos da la felicidad y la seguridad de que la vida no es esto que nosotros podemos ver. Mis descripciones seguramente resulten repugnantes para algunos, insulsas para otros y hasta demasiado maravillosas para algunos mas dichosos que yo.
…
Hola, estoy escribiéndote a vos. Vos que después de leer todas mis sandeces todavía estas sentado ahí y para colmo seguís leyendo. Si llegaste hasta este maldito párrafo es porque tu alma tal vez sea parecida a la mía y hayas captado algo de todo lo que dije… O tal vez solo seas un curioso insaciable que no va a detenerse hasta el final de estas palabras. Te tengo una noticia, no voy a parar. Esto es solo el principio de la supuración de una herida que acarreo hace siglos. Mi alma lleva los tormentos de todas sus vidas pasadas, las emociones, las desdichas, las ilusiones. Cada noche decanta algo nuevo en mi mente y me veo obligada a seguir un nuevo camino para satisfacer los caprichos de alguien que murió y me dejo algo de su delirio a mí. La mayor parte del tiempo puedo hacer lo que se me da la gana, y mi alma llora.


Hoy hace días que no puedo dormir, no como, no hablo, no lloro, ni río… Estoy convirtiéndome en un espectro, ella ya logro dominarme, tan solo me deja volcar estos tristes pensamientos en un papel para que mi mente no pierda su cordura. Las torturas siempre serán más efectivas y más gozosas si son aplicadas en mentes cuerdas y sanas que no pueden defenderse…


El trance comienza… vuelvo a ver las puertas blancas que se abren otra vez, estoy adentrándome en el espiral… Ya no me deja seguir es cribien do … E s     to   es     a   lg      o  q   ue       na    di e         d e   be       ria                le                             er .

Tinta Negra, Agua Sucia

Pies descalzos sobre piedras blancas.
Largos caminos que te llevaran a la nada...
Todo el tiempo pensando en el tiempo.
Mil agujas clavadas en la mente dormida.
Las pequeñas gotas sobre el parabrisas
Son tan insignificantes que ni se mueven,
No se chorrean, no se derraman...
Todo el tiempo pensando en el tiempo.
La gente se sigue yendo sin remordimientos,
Y estos pies blancos siguen sobre piedras descalzas.
Crueles bromas del destino,
Una llama que dura segundos...
Y después el humo y las pitadas infinitas.
Todo termina por consumirse,
Pero aquel cigarrillo quedó solo y se apagó.
Todo el tiempo pensando en el tiempo.
Unas enaguas impías quedaron guardadas en el placard,
Y estos pies de piedra se estancan descalzos en lo blanco.
Desde lejos se puede ver al francotirador;
Sin piedad, sin dolor, inamovible y desalmado.
Segundos que se vuelven llamas y se apagan en la distancia.
Y las gotas ya, como lagrimas de los mismísimos ángeles,
Comienzan a derramarse y chorrear,
Se convierten en humo y se desvaneces en el aire.
Todo el tiempo pensando en el tiempo.
Los papeles gastados se resquebrajan,
Y las piedras blancas ya taparon a los pequeños pies descalzos...